Интересные штуки с нами выкидывает память. Лет н-дцать (ой мамочки, уже почти четверть века прошло!)назад была у нас в школе театральная студия. Собственно, почему почти? Как раз сегодня у нас юбилей-то! Аккурат 25 стукнуло!!! Первый спектакль был пушкинский, под 19 октября. Потом много еще чего интересного ставили. Кстати, без ложной скромности, студия была очень неплохая, а уж преподаватели и режиссеры - просто замечательные. Первый год все гладко шло, а на второй поставили мы спектакль по Блоку, причем большой, длинный. И хрестоматийные "Двенадцать" там были уже в самом конце, как кульминация. А все первое отделение состояло из лирики. И в те годы мне было абсолютно невдомек, с чего вдруг директриса наша на Евгень Михалыча, литератора и руководителя студии, за эту первую часть настолько взъелась, что довела его до больницы и выжила из школы. И на городской театральный конкурс выпустила нас только со второй частью спектакля.
А вчера до жирафа дошло. Просто совершенно внезапно всплыло стихотворение, которое я в том спектакле читала, и которое на 20 с лишним лет ушло куда-то в подкорку.
Вот Он - Христос - в цепях и розах
За решeткой моей тюрьмы.
Вот агнец кроткий в белых ризах
Пришeл и смотрит в окно тюрьмы.
В простом окладе синего неба
Его икона смотрит в окно.
Убогий художник создал небо.
Но лик и синее небо - одно.
Единый, светлый, немного грустный -
За Ним восходит хлебный злак,
На пригорке лежит огород капустный,
И берeзки и eлки бегут в овраг.
И всe так близко и так далeко,
Что, стоя рядом, достичь нельзя,
И не постигнешь синего ока,
Пока не станешь сам, как стезя...
Пока такой же нищий не будешь,
Не ляжешь, истоптан, в глухой овраг,
Обо всeм не забудешь, и всего не разлюбишь,
И не поблекнешь, как мeртвый злак.