"С наступлением ночи в нем пролуплялся другой человек". (из прочитанного вчера псевдо-научного эссе, переведенного с иностранного).
А вообще, мне с книгами последнее время что-то везет. То совершенно гадостное эссе о Распутине в исполнении Анри Труайя подвернется, то шаманы-смертники на боевых лосях по Перми скачут, то книга по москвоведению оборачивается неудобочитаемыми "слюнями в сиропе", нашпигованными ядовитыми шпильками ("Бесстыжая русала могла бы украсить массу укромных уголков в парках "для взрослых", тогда как сейчас знающие родители стараются в этом направлении детей не перемещать" - это о многоликом Александровском саде, в подметки не годящемся богу Янусу, если кто не понял), то вампир Маркс на Хайгетском кладбище покусал лысеющего кагтавого гусского , пришедшего в сопровождении пучеглазой некрасивой супруги.
Впечатление такое, что отечественных литераторов в одночасье поразил могучий делирий. Фер-то ке, граждане? В смысле - что читать, чтобы не отбрасывать книгу на первых страницах из-за невозможности продраться сквозь хромой, напыщенный, изуродованный по воле аффтаров якобы русский язык? Пойду, возьму с полки читанного-перечитанного Куприна, забудусь ненадолго...