Первый раз за все наши годы здесь слышу, как где-то по соседству кто-то неумело и старательно разыгрывает этюды. Причем не на электронном пианино, а на нормальном, правильном. Звук доносится еле-еле и это почему-то напоминает детство, бабушкину квартиру. Тисненые желтые обои, низкая люстра над старинным дубовым столом, скрипучее кресло, в которое так уютно забраться с ногами и уткнуться в книжку, испещренную крючочками ятей и твердых знаков. Спокойно... Надежно... Защищенно...